Ô... caminheiro...

SÃO PAULO (direto de Interlagos) - Gosto mais das corridas longe de casa. Interlagos não tem mais graça. Primeiro porque eu tomo meu café em casa, e não mais em hotéis. Segundo porque eu durmo na minha casa e tenho que fazer meu próprio jantar, enquanto no hotel eu teria certeza de que saborearia no mínimo um belo filé mignon ao molho madeira. E nem molho madeira eu sei fazer. Terceiro, porque meu banheiro não tem ducha superpotente. E em quarto e último lugar porque eu pego o meu carro - e não um alugado - e dirijo por cerca de 15 minutos até o autódromo. Coisa de seis quilômetros.

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O autódromo é gigantesco. A sala de imprensa fica no segundo andar. Em todas as outras pistas que eu ia, ou era no térreo ou, no máximo, no primeiro andar. Aqui não, tem que ser no segundo. E as escadas parecem não ter fim. Tem que ir no box tal pra falar com alguém? É uma longa caminhada. Nas outras pistas, era logo ali.

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Mas pelo menos aqui o meu guarda-roupa não é uma mala. E não preciso pegar avião.