Gogó maldito

SÃO PAULO (agora cem por cento) - Voltava eu do supermercado, onde pagava o aluguel, e peguei o elevador rumo ao trêzimo andar. Comigo, entra uma mulher com uma criança de colo de, no máximo, dois anos. A garotinha parecia meio chorosa.

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Eu, de cabeça raspada, cara de poucos amigos e me recuperando de uma virose, olho para ela. No que o choro da pobre coitadinha tomou proporções bíblicas. Perdeu um pouco de fôlego (ou será que estava abastecendo as cordas vocais?) e quando soltou o berro, meu amigo... Que gogó dos infernos!

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Tapei os ouvidos na hora. Quem ouvisse de fora, ia pensar que eu estava no mínimo enforcando a criança. Cristo! Ainda bem que ela desceu com a mãe no segundo andar. Claro que ela não foi com a cara deste que vos fala. Como bem disse o Ganso, essa minha cara de astraloptecus não é lá um chamariz de simpatia às crianças.

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Eu sou o bicho papão.